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    夜间的狂风卷起地上粗粝的沙石和新落的雪沫，拧成一条条灰白色的、狂暴的鞭子，狠狠抽打着大地上的一切。

    白日里，化雪的水顺着帐篷缝往里渗，夜里就结成冰棱，把被褥冻得硬邦邦。

    冷，很冷，恨不得比朝鲜的冻河还要冷，人只剩下胸口这点热气还能觉着是在活着。

    风，大风，狂风卷着暴雪呼啸而来，肆虐的吞噬着渺小的人类所留下的一点点痕迹。

    程杠头裹着一件看不出原色的旧皮袄，像个风化的石雕，背对着风口，用几乎冻僵的手，一下，一下，刨着雪窝，刨着不知被压塌了多少次的半地下式工棚……

    暴虐的大自然一次次地推平大地上的一切痕迹。

    渺小的人类又一次次地重新站起。

    一次，又一次；一轮，又一轮。

    一直到熬过这个，好像永远过不去的冬天……

    大雪终于褪去。

    转瞬间，又迎来了烈日的炙烤。

    把灰黄的地面晒得发白，晃得人睁不开眼，空气灼热干燥，每一次呼吸都像在吞咽滚烫的砂纸。

    在这里，好像没有春，也没有秋，只有漫长的冬天，以及短暂的盛夏。

    宛如炼狱。

    而就在这炼狱。

    好似一夜之间，漫山遍野冒出来绿色的青草。

    顶着烈日肆意生长。

    张开了一朵朵蓝紫色的小花……

    夜色中，程杠头的凉鞋踩过沙砾，发出咯吱声，裤脚扫过花丛带起细碎的香。

    月光把戈壁滩照得泛白，马兰花的影子贴在地上，像撒了一地星星的碎片。

    月影渐渐西沉，露水从花瓣滚落，在沙地上砸出细小的坑。

    朝阳从天边升起，把马兰花的花瓣染成金红色，像无数支举向天空的小火把……

    程杠头站立在蓝紫色的花丛中，面容日渐苍老，从一个英姿勃发的青年，渐渐变成了沉稳的中年。

    变成了老程。

    “老程啊，你听见了么？”

    身后，一个带着喜气的嘹亮声音响起。

    老程没有回头，喃喃的重复着“马兰……开花……二十一……”

    每一个字都重若千钧。

    这首儿歌！在死寂的马兰基地，在通讯受到严格管制的年代，这看似无意义的童谣旋律，曾被他们这些“消失的人”用作传递简单信息的特殊频率暗号！

    多少个提心吊胆的夜晚，约定的调子响起，意味着某个环节安全，或是某个数据需要复述……那是深埋于黄沙之下的青春密码，是比原子核更沉重的秘密……

    轰！

    蘑菇云在天边炸起，炸出一个数字——【1964】！
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